Rocamadour duerme

2011-04-18T22:42:00.001+02:00

Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas.

2011-04-15T16:12:00.000+02:00

De ahí que el "yo" consista en una hiopótesis inamovible que al nacer se nos asigna y que hasta el final sin éxito intentamos demostrar.

2011-04-12T23:47:00.000+02:00

La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en que se retocan las fotografías y se reescriben las biografías y la historia.

2011-04-11T15:53:00.000+02:00

Si tienes la suerte de haber vivido en París cuando joven, luego París te acompañará, vayas adonde vayas, todo el resto de tu vida, ya que París es una fiesta que nos sigue.

2011-04-09T17:43:00.000+02:00

Había venido desde lejos a buscar el sol y el sol, hallado al fin, me era hostil. ¿Y si me lanzase desde lo alto del acantilado? Mientras hacía consideraciones más bien sombrías mirando a la vez los pinos, las rocas y las olas, sentí de repente hasta qué punto me encontraba sometido a este bello universo maldito.

2011-04-06T00:29:00.000+02:00

[...] Evitemos exigir demasiado a las palabras, por miedo de que, extraviadas, no puedan ya cargar con el peso de un sentido.

2011-04-05T00:40:00.001+02:00

Y dice Raymond Chandler: ésas son las personas que apuntaban a los best-sellers, que son trabajos de promoción basados en una especie de explotación indirecta del esnobismo, cuidadosamente escoltados por las focas adiestradas de la fraternidad crítica, y cuidados y regados con amor por ciertos grupos de presión demasiado poderosos, cuyo negocio consiste en vender libros, aunque prefieren que uno crea que están estimulando la cultura. Atrásese un poco en sus pagos y verá cuán idealistas son.

2011-04-03T01:14:00.003+02:00

Me desperté y vi la luz del amanecer en las mirillas de la persiana. Salía de tan adentro de la noche que tuve como un vómito de mí mismo, el espanto de asomar a un nuevo día con su misma presentación, su indiferencia mecánica de cada vez: conciencia, sensación de luz, abrir los ojos, persiana, el alba.
En ese segundo, con la omnisciencia del semisueño, medí el horror de lo que tanto maravilla y encanta a las religiones: la perfección eterna del cosmos, la revolución inacabable del globo sobre su eje. Náusea, sensación insoportable de coacción. Estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los días.
Es monstruoso. Es inhumano.

2011-04-01T01:46:00.002+02:00

Éste es el peligro. El autor juega. El autor es un impostor, el primero de la lista.